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Der Herr des Wandels

Nwython beobachte Darvors regungslose Gestalt. Die weit aufgerissenen Augen glitzerten im Fackellicht. Ein kleiner Tropfen Blut bahnte sich aus der Nase des toten Wandlers seinen durch die Furchen im Gesicht des Alten gewundenen Weg in das struppige Haar, eine rosa Strasse hinter sich herziehend.


“Ist dies der Preis? Hat die Macht ihn verändert? Die Erkenntnis des ewigen Wandels?”


Nwython erhob sich langsam aus der Hocke und streckte sich. Eine Hand zupfte gedankenlos an seinem Kinnbart. Neben ihm hockte Pardos auf dem Boden und verband sich mit einem schmutzigen Tuch einen tiefen Schnitt auf seinem Handrücken.


“Versprich mir, Pardos, dass Du nicht zulässt dass ich so Ende. Sollte ich derart verrückt werden wie Darvor musst Du mir die Kehle durchschneiden.”


Als von Pardos keine Antwort kam, wandte sich Nwython dem Krieger zu. Der Blick des Thekoten war unscharf und geradeaus. Beinahe so, als würde er eine Szenerie in hundert Fuss Entfernung beobachten.


“Wir sind alle einer ständigen Veränderung unterzogen, Pardos. Was zählt ist, dass wir stets Herr unserer selbst bleiben.”


Wie aus einem Tagtraum geweckt schreckte Pardos zusammen. “Was hast Du gesagt?”


“Ich sagte, es ist gut dass Du Deinen Thekotischen Freund gerächt hast.” Nwython lächelte.

Pardos nickte nur kurz. Erhob sich und schritt von der Szenerie weg.